¿Es mi madre una buena madre?
Llevo años llevándome mal con mis padres. Con mi padre ha sido habitual desde, literalmente, toda mi vida. Cuando venía de trabajar y se asomaba a la cuna, yo lloraba. Mi padre no es buen padre. Nunca se ha preocupado por mi educación, ni por la ropa que llevaba, ni por mi estado psicológico o físico. Nunca me ha llevado al médico. Achaca el hecho de que no haga nada al hecho de que "sea un vago", cuando no tengo fuerzas ni para levantarme de la cama, ni para salir de mi casa, ni para comer si quiera. Aun así estudio porque tengo la esperanza de que este pesar finalice en algún momento, y parte de la ira que siento lo vuelco en las clases. Que por cierto, tengo una media de 9,7 o 9,8 sin necesidad de estudiar en demasía, lo cual a mí, personalmente, me haría sentir orgulloso, pero a él le da igual. Me ha humillado varias veces delante de gente conocida para nosotros. Es machista, racista, homófobo, insensible, y nos ha agredido gravemente a mi madre y a mí en reiteradas ocasiones, tanto física como psicológicamente. Es un energúmeno, inculto y sabelotodo, que no sabe expresarse verbalmente y que, aunque agrede indiscriminadamente, parece que con quien más disfruta es con los más débiles. Mis perros, por ejemplo. Su única virtud es que es trabajador. Aunque, por supuesto, todo el dinero ganado es para él, lo cual es justo, pero muchos de los gastos (todos los que he supuesto yo, desde luego) del día a día, los ha pagado mi madre.
Mi madre tiene cáncer. Tres cánceres. De tiroides, de mama, y alguno más (los tres "neutralizados"). Tenemos tan poca comunicación que no sé ni qué cánceres tiene. Sin embargo pretende que yo le cuente cosas mías, que le ame con locura, que la idolatre. Siempre busca la aceptación del resto y si no la consigue se enfada. Es incapaz de mantener una relación estable por lo que he observado. Finge ser quien no es con la gente, como mi padre (mi padre va de buena persona casi siempre). Mi madre finge ser optimista a más no poder, cuando en casa es la persona más pesimista y deprimente que he conocido. Se tira en el sofá, en una postura horrible (que por cierto, tiene escoliosis y fibromialgia), a jugar a juegos que tiene en su móvil. No me importaría sacarla de ahí, pero es que no tengo fuerzas, de verdad. Cada vez que puede discute con mi padre. No me acepta como soy y siempre me ha forzado ante el resto a ser perfecto: el que mejor toca la guitarra, el que mejor dibuja, el mejor en clase, el más guapo, el más intelectual. Es lo que dice. Es todo mentira y lo sabe perfectamente. Creo que tenía un concepto idealizado de lo que es tener y criar un hijo, de algún modo pensaba que le iba a solucionar la vida. Le cabrea que no sea social, que no interactúe con la gente de forma extrovertida para que la gente al irse a sus casas comente "¡Qué buen hijo ha criado Fely!", pero, explicadme vosotros ¿cómo puede una persona socializar de forma correcta con personas con tamaña expectativa sobre lo que voy a decir o hacer? Es mucha presión. Siempre anda detrás de mí retocándome, dándome cremas de mierda para mis putos granos, diciéndome que lo que me pongo o los peinados que llevo no le gustan... Pero no es como cualquier otra madre, estoy convencido de que me considera su mascota, porque no me lo dice con tono de preocupación o sugerencia, sino que me dice que hago el ridículo con "x" vestimenta, que ya dirá la gente sobre el ridículo que hago y demás, y me lo repite mucho cuando ya estamos fuera. Me ha comparado (en privado, por supuesto, ante los ojos de sus conocidos soy un semidios y así debe seguir incondicionalmente) en muchísimas ocasiones con mis familiares. Todos son mejor que yo, lo cual ha hecho que desarrolle un desprecio considerable por ellos (sentimiento que evado cuando están presentes dichos familiares, pues no es culpa suya, pero que me impide, en ocasiones, hablar con ellos). Es agresiva. De pequeño me pegaba y me humillaba, aunque en privado, claro, no vaya a ser que hablen mal de nuestra querida "Bernarda la pura". Ahora que mido 1,85 m. Ni se le ocurre. Ahora me defendería, claro, pero no le haría nada. Creo que tiene problemas con la bebida. Muchísimas veces ha llegado a casa borracha, junto a mi padre, borracho también, buscando pelea, sea con él o conmigo. Golpeó accidentalmente a mi perra con un palo cuando iba dirigido a mí el golpe, perforó la puerta de mi habitación con ese mismo palo, se ha cargado la puerta de su habitación (no cierra adecuadamente)... Una vez se pelearon mi padre y mi madre (a hostia limpia, cosa habitual durante mi infancia), mi padre bajó a por algo al garaje y mi madre cerró con llave. Mi autodenominado padre, empezó a tocar el timbre y mi madre lo rompió. Una vez, borracha, se abrió la cabeza al caerse al suelo. Aunque si a ella le preguntaras, la culpa sería de la Tierra, por tener masa y curvar el espacio-tiempo. Efectivamente, no admite su problema. Respondió positivamente a unas 21-25 preguntas de 30 de una especie de test para saber si podrías tener un problema con el alcohol. Pero claro, como el médico le dijo que una cerveza a la semana podía hacerle bien, pues se toma unas 25, no vaya a ser que su organismo no se entere. Y el problema es cuando empieza, que absorbe toda materia habida y por haber que contenga un hidróxido por lo menos, hasta que se le pasa la borrachera (al día siguiente, si no seguiría hasta acabar con todo el alcohol en España y parte de Francia). No considero que busque mi felicidad, sino la suya a través de mí. Es como una niña pequeña. A veces soy yo quien le aconseja a ella. Parezco su padre jajaja.